В Красоте - ВСЕ Прообразы, Краски...
Ей не нужно Себя украшать.
Безобразие ж пользует маски,
чтобы образ красивый принять.

Часто ложь, обряжаясь на диво,
выставляет себя напоказ...
Но - что Истинно - тихо красиво
и, торжественно, радует глаз.

Ложь - сложна, многословна, лукава.
Красота же, по-детски, проста.
В чистоте детских душ - Ее Слава,
молчалива - всегда - Красота.

Красота не проводит, в упорных
битвах, дни - за сердца всех живых.
На сердца Ее Право - бесспорно,
добровольно Ей жертвуют их.

Красота... В Ее вечных исканьях -
и мудрец, и герой, и злодей...
На ПОСЛЕДНЕЙ Ступени Познанья
ВСЕ замрут, восхищенно, пред Ней...

МОЛИТВА

Молитва, трепетом сердечным,
в душе рождает Красоту
общения с Незримым, Вечным,
с Ним, Воплотившимся в Мечту.

Не в рукотворном храме пышном,
в часовне сердца своего
молись торжественно, неслышно,
не допуская никого,

кто мог бы, мудрствуя лукаво,
нарушить благостный покой
и тишину живого храма -
в момент свидания с Собой.

Прозренье в Свет неуловимо,
оно бежит от суеты.
Трагично и непоправимо,
коль встречу с ним упустишь ты.

Молись же так, мольбу простую
твой дух, в скитаниях, нашел:
"Пусть Мир услышит Весть Благую!
Пусть будет Миру хорошо!"

© Елена Туркка

НЕКРАСИВАЯ ДЕВОЧКА

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

© Николай Заболоцкий