Плывут, меняя лик, куда-то,

Их поглощает пасть заката,

Оставив тени от веков.

Быть может, выдумали мы

Того, что нет на самом деле?

Картину мыслям в бренном теле

Рисует свет на шёлке тьмы.

Недолого век земных опор,

И, оторвавшись на мгновенье,

Душа восходит для рожденья,

Создав свой собственный узор.

Прокрутит время лентой пестрой

Века и потечёт река,

Мы поплывём, как облака,

Опять считать земные вёрсты…